СУДЬБА
Моему лучшему и единственному другу
в день его рождения.
Пусть исполнятся все твои мечты
и спасибо тебе, за то, что ты есть!
От автора - с любовью
I
Мое сердце не поет, не играет. Мое сердце мертво. Оно умерло давно, задолго до моего нынешнего воплощения. Никогда никакие чувства не затрагивают его...
И все же, я уверен, что когда-то, может быть, в предыдущей жизни - если верить в их возможность, - я пережил что-то такое, что навсегда оставило на мне свой отпечаток, свою тень, свое эхо, свой отблеск.
Я любил и умер за свою любовь.
Но если это и было, то так давно, что моя память не сохранила для меня ничего, кроме туманных отголосков.
Иногда я вижу повторяющийся сон - два странных крылатых существа, один темный, другой светлый, спина к спине сражаются с полчищами подобных им. Эту сцену я вижу со стороны, но через мгновение я уже оказываюсь одним из персонажей моего сна. Я - темное существо, похожее на демона. За моей спиной тот, кого я люблю. И он, и я стали изгоями среди своих соплеменников из-за нашего чувства, ведь мы из враждующих лагерей. И вот теперь они объединились против нас. Я знаю, что эту битву нам не выиграть - слишком уж велик численный перевес наших противников. Но сдаться без боя не могу, хотя нас убьют в любом случае. Потом я срываюсь и лечу куда-то вниз. Меня догоняет отчаянный крик - только я никак не могу разобрать его. Знаю лишь, что это мое имя. И вслед за мной камнем падает тот, кого я люблю, и кто любит меня. Наш полет бесконечен, а в конце нас ждет мертвая темнота. И здесь я всегда просыпаюсь.
Каждый раз у меня остается ощущение, что я действительно там был. Этот сон настолько реален, что мне временами делается жутко.
Но пока я умываюсь, готовлю себе завтрак, иду на работу, я понимаю, что все это лишь странный сон. Следствие расшатанных нервов.
И ничего больше.
К вечеру я даже забываю о нем.
Вечера проходят привычно и однообразно. Я прихожу с работы в свою крошечную однокомнатную квартирку на последнем этаже многоэтажного дома - по правде, я даже точно и не знаю, сколько в этом доме этажей, в одном только уверен, что мой последний, поближе к небу. Я открываю настежь окна, включаю свой компьютер, единственное, что есть у меня ценного, ставлю музыку, соответствующую моему настроению, в пределах досягаемости размещаю либо джезву с кофе, либо большую бутылку "Кока-колы". Устроившись таким образом, я закуриваю от своей любимой зажигалки - коллекционной "Зиппо", и принимаюсь за свое любимое занятие - создавать сайты. Вообще-то, я и на работе занимаюсь почти тем же, с одной только разницей - там я делаю скучные страницы для серьезных фирм, а дома дизайню для всяких запредельных организаций типа "Клуба самоубийц" или "Сообщества вампиров". Чем страннее, тем интереснее для меня.
Телевизора у меня нет, радио я не слушаю, если хочу узнать новости, то ищу их в интернете. С людьми практически не общаюсь - а оно мне надо? Я предпочитаю одиночество, все равно меня никто не понимает. Ну и хрен с ними.
Помимо веб-дизайна у меня есть еще одно хобби - я интересуюсь всем, что связано с демонами и ангелами.
В четверг я смылся с работы пораньше и поехал в центр. Там, в одном из художественных салонов открылась выставка под названием "Падшие ангелы". Что там выставляют, мне так толком и не удалось узнать, но название привлекло мое внимание и я решил съездить и посмотреть.
II
Люблю пользоваться метро. Все эти подземные переходы и спуски вызывают у меня экстатический восторг. Я живу далеко от работы и от центра, поэтому часто прибегаю к услугам метрополитена. Заодно получаю массу удовольствия. Иногда сам удивляюсь, как могу совмещать, казалось бы, несовместимые тоску по недоступному небу и любовь к подземельям. Однако совмещаю же.
Насладившись кратковременной поездкой в подземном поезде, я выбрался на поверхность, прищурился на серый осенний день и решительно направился к салону.
Художник известностью не пользовался, по крайней мере мне его имя было незнакомо. Да и будь он более популярным, ему не пришлось бы выставлять свои работы в салончике средней руки.
Но меня совершенно потрясли его произведения. Картин было с десяток, не больше. Несколько из них изображали различных демонов, написанных до того реалистично, что можно было подумать, что автор рисовал их с натуры. Одно полотно изображало изгнание с небес восставших ангелов. Почему-то у меня защемило сердце. Я не стал задерживаться перед этой картиной и перешел к следующей. Это был портрет еще одного жуткого, уродливого демона с пылающими глазами. В этих глазах горела такая дикая ненависть, что я невольно содрогнулся. "Демон Ахерон", гласила подпись под изображением. Я пошел дальше, но не выдержал и обернулся. Горящие глаза Ахерона, казалось, следили за мной. Я передернул плечами, стряхивая неприятные ощущения, и обратил внимание на следующее полотно. До боли знакомая картина! Словно кадр из моего сна!
Две фигуры - темная и светлая, - зависнув в воздухе спина к спине, сражались с полчищами ангелов и демонов. Они не были выписаны четко, но я почему-то был уверен, что темная фигура - это демон Ахерон.
А у последней картины мне снова пришлось вздрогнуть. Это была финальная сцена моего сновидения. Да, та самая, когда темный демон и светлый ангел с искалеченными крыльями падают вниз, стремясь дотянуться друг до друга. Композиция так и называлась - "На разбитых крыльях". Но не это повергло меня в изумление. Демон с огненным взором уже не напоминал жуткое чудовище с портрета или предыдущей батальной сцены. У него было лицо, очень похожее на мое!
Я выяснил у администрации все, что мог, насчет художника. Сказал, что меня заинтересовали некоторые его произведения и я хотел бы поговорить с ним по поводу их приобретения. В ответ меня снабдили номером телефона, и я в рассеянной задумчивости поехал домой.
Тут было над чем подумать. Слишком много совпадений. А я не верю в случайности.
Дома я так же задумчиво сварил себе кофе, уселся перед компьютером... Странные, до невозможности реалистичные картины неизвестного художника, не выходили у меня из головы. Почему-то на меня навалилась вселенская тоска, на глаза просились беспричинные слезы.
Я залпом допил свой кофе и решительно потянулся к телефону.
Человек, взявший трубку на том конце провода, говорил низким хриплым голосом и я разочарованно нарисовал себе воображаемый портрет невидимого собеседника. Наверняка спивающийся тип, которому в пьяном бреду пригрезились все эти ангелы и демоны. Это было хорошее предположение, вот только оно никак не объясняло, как художник мог нарисовать мой сон и меня в образе демона.
Мы договорились встретиться, хотя мне показалось, что господин Ларсон, так звали художника, вовсе не жаждет продавать свои полотна. Да и ладно, я на самом деле не собирался ничего покупать, это был просто предлог, чтобы увидеть автора поразивших мое воображение картин. К сожалению, на тот момент ничего более подходящего мне на ум не пришло.
После разговора я еще немного посидел за компом, но дело не клеилось и я пошел спать.
III
Вопреки моим ожиданиям, господин Ларсон жил вовсе не в трущобах, а в элитном районе. У него была собственная студия под стеклянной крышей.
Какая-то милая девушка - то ли консьержка, то ли родственница хозяина, - проводила меня наверх и попросила подождать немного.
От нечего делать, я с любопытством глазел по сторонам. Благодаря застекленному потолку и огромным окнам, создавалось впечатление открытого пространства. Картин в студии было немного, да и те завешены светлой тканью.
Несмотря на мое пристрастие к черному, я не испытывал в этом светлом помещении обычного дискомфорта, что само по себе уже было странно. Моя каморка вся выкрашена черной краской, как и немногочисленная мебель, даже корпус компьютера у меня черный. По всем канонам дизайна черный цвет считается угнетающим, депрессивным и так далее, но плевал я на эти правила. Тем более, что я мало обращаю внимания на окружающую обстановку. Просто мне очень нравится черный цвет, вот и все.
Я услышал за спиной легкие, почти невесомые шаги и обернулся.
В первый момент мне показалось, что я не заметил, как заснул и теперь вижу странную версию моего повторяющегося сна.
Передо мной стоял ангел. Он улыбался.
Я удивленно моргнул. Видение не исчезло, но стало более ясным. Конечно, это не ангел. Просто обычный парень в белой рубашке и светлых брюках. Русые волосы слегка золотились в лучах слишком яркого для осени солнца и казались нимбом вокруг головы. А глаза были такими голубыми, словно вобрали в себя всю синеву летнего неба. Во взгляде читались волнение и ожидание чего-то. Чего? Мне было не понятно.
- Господин Мартинсон? - хриплым голосом спросил парень с внешностью ангела и я с удивлением понял, что это и есть сам художник.
- Да, - ответил я. - А вы?..
- Ларсон. Можете звать меня просто Маттиас, - сказал он, протягивая мне руку для рукопожатия. - Я прошу прощения, что не смогу уделить Вам достаточно времени, я простудился и мне нельзя долго разговаривать.
- Может в таком случае стоит отложить разговор до следующего раза? - предложил я.
- Нет, что Вы, нельзя же допустить, чтобы Вы зря ехали. Как я понял, господин Мартинсон, Вас заинтересовали мои картины?
- Можно просто Андреас. Я несколько слукавил, когда говорил о покупке картины. У меня нет таких средств. Меня заинтересовало кое-что другое.
Художник вопросительно посмотрел на меня.
- Ваша картина... "На разбитых крыльях"... С кого Вы ее рисовали?
Он покачал головой.
- Ни с кого, если Вы имеете в виду натурщиков. Сюжет тоже взят исключительно из моего воображения. Насколько мне известно, эта история не упоминается нигде.
- Какая история? - живо спросил я.
- Возможно, Вам покажется, что это чистый бред, - художник смущенно пожал плечами. - По-моему, она мне приснилась... Очень грустная и романтическая история.
Продолжение следует...
Current music: Аквариум - Древнерусская Тоска